Meine Wohnung ist nicht groß. Die Zimmergröße reicht für uns beide aus (und ist auch gerade groß genug für unsere Hunde). Die Küche ist klein, hat aber trotzdem alles, was ich brauche, in Reichweite. Ich bin keine große Köchin, auch nicht sehr abenteuerlustig, und um ehrlich zu sein, sehe ich keinen Spaß darin, mich mehrere Stunden lang mit einem Essen abzumühen, das in zehn Minuten weg ist. Ganz zu schweigen vom Abwasch.

Aber in letzter Zeit hat sich mein Mann für das Kochen interessiert, und ich habe ein gewisses Territorium in der Küche. Ich habe das Sagen. Das ist meine Domäne, und es ist wirklich ein Ein-Personen-Bereich mit nicht viel Arbeitsfläche. Ich bestimme das Menü (meistens), bin aber gelegentlich auch offen für Vorschläge. Hähnchen? Ja, ich habe bestimmt irgendwo welches. Eier? Normalerweise. Fertiggerichte? Mehr als wahrscheinlich.

Jetzt interessiert er sich besonders für Currys.

Er hat das Internet gründlich studiert, um etwas zu finden, das er kochen kann. Das ist der Mann, der bis vor ein paar Monaten nicht einmal den Herd einschalten konnte, geschweige denn herausfand, welcher Schalter für welches Kochfeld zuständig ist. Als ich eine Woche weg war, rief er mich ständig an und fragte, wie die Heißluftfritteuse funktioniert oder wo der Holzspatel ist, so dass ich mein Telefon ausschaltete, um ihn ruhig zu stellen.

Da stand er nun und wollte unbedingt ein Curry. So sehr er auch mit den Töpfen herumfuchtelte, es gab noch nichts, was er in eine kulinarische Köstlichkeit verwandeln konnte, also wurde ich in den Supermarkt geschickt, um das zu besorgen, was nicht im Schrank war, und machte die üblichen Runden, um die Zutaten zu finden, denn - Sie ahnen es - sie waren nicht alle in einem Laden erhältlich.

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Ich ging vorsichtig zur Seite

Ich beobachtete ihn von der Tür aus, wie er nach den Gewürzen suchte, die im Regal standen, wahrscheinlich vor seiner Nase, und wartete auf die klagenden Fragen: "Wo ist der Knoblauch?" oder "Ist ein Dessertlöffel größer als ein Esslöffel?". Wir bewegten uns in der Küche wie zwei Tänzer beim argentinischen Tango und versuchten, uns nicht gegenseitig auf die Füße zu treten oder über einen schlafenden Hund zu stolpern. Ich wollte so gerne übernehmen, aber ich kreiste herum und versuchte, so zu tun, als würde ich nicht wirklich helfen.

Aber dann meldete ich mich freiwillig, um die rote Paprika zu schneiden und zu entkernen (einfacher als zu erklären, wie man das macht), dann Zwiebeln zu schneiden, weil er sagte, das Messer sei nicht scharf genug, und zu jammern, weil es nur ein einziges gibt, das für diese Aufgabe geeignet ist, und das war in der Spülmaschine.

Es war wie im Operationssaal eines Kriegsgebietes - es fehlten nur noch die Körperteile. Verknüllte Klumpen von Küchenpapier, überall Besteck, in der Spüle stapelten sich Becher und Schüsseln, ein leerer Joghurtbecher teilte sich den Platz mit dem schmutzigen Löffel, mit dem er den Joghurt herausgeholt hatte, und ich musste schließlich an der Spüle einspringen, um seinen Schwung aufrechtzuerhalten. Er benahm sich wie Gordon Ramsay, mitsamt seiner Sprache, als er feststellte, dass der wertvolle Platz in der Küche mit Dingen belegt war, die er vergessen hatte wegzuräumen.

Endlich

Endlich kochte etwas, und der würzige Duft eines Currys erfüllte die Küche. Der Langsamkocher blubberte vor sich hin, und er testete ihn ab und zu und verkündete, es sei das Beste seit dem geschnittenen Brot.

Etwas zähneknirschend muss ich zugeben, dass er seine Sache gut gemacht hat, und als wir uns schließlich zum Essen hinsetzten, war ich angenehm überrascht: Es war wirklich sehr gut. Nein - es war köstlich. Erstaunlich. Er hat sogar richtigen Reis gekocht (nicht dieses gefrorene Zeug, das ich immer mitbringe), und die Mühe hat sich gelohnt - leicht und fluffig und ohne Klumpen.

Ich habe ihn im Rampenlicht stehen lassen, er war so zufrieden mit sich selbst, und ich habe dem Drang widerstanden, zu sagen: "Na ja, das hast du nicht ganz allein gemacht, Gordon", aber jeder hat seine fünf Minuten Ruhm verdient, und er hat sich mindestens eine Woche verdient. Ich kann das nächste Mal kaum erwarten.

Author

Marilyn writes regularly for The Portugal News, and has lived in the Algarve for some years. A dog-lover, she has lived in Ireland, UK, Bermuda and the Isle of Man. 

Marilyn Sheridan