Alguns dias depois, fui dar uma olhadela e descobri que, nesse mesmo local, estavam a brotar dentes-de-leão.

No início, fiquei desapontada. Não era isso que eu tinha planeado. Mas depois olhei para eles com atenção e mudei de ideia. Que ousadia! A pura e descarada audácia de um dente-de-leão crescer exatamente onde quer, independentemente das expectativas, independentemente de ter sido convidado. Dei por mim a admirá-los. A sua tenacidade. A sua total indiferença em relação aos meus planos. Por isso, deixei-os ficar. Porque, afinal, os dentes-de-leão são a primeira fonte de alimento das abelhas na primavera, têm propriedades medicinais que são utilizadas há séculos e, na minha opinião, não merecem de todo o nome de erva daninha.

Doreen Valiente disse uma vez: «Uma planta não precisa de ser rara para ser mágica.»

Concordo com ela. E, no entanto, vivemos num mundo obcecado com o raro. Com o perfeito. Com o que é selecionado, filtrado e polido até que todas as arestas fiquem lisas e nada pareça fora do lugar. Neste mundo de perfeição, e com o uso de retoques digitais e IA, é difícil distinguir o que é real do que não é. Isso dá-nos uma visão distorcida da realidade e pode levar-nos a acreditar que precisamos de corresponder ao que vemos nos nossos ecrãs.

E a maioria de nós está a percorrer isto todos os dias. Imagens de pele impecável e corpos perfeitos. Casas que parecem nunca ter sido habitadas. Vidas que parecem decorrer sem confusão nem dificuldades (nem um dente-de-leão fora do lugar!). O problema é que grande parte disso não é real. A IA já consegue gerar imagens de pessoas que não existem. As ferramentas de edição podem apagar tudo o que pareça demasiado humano. Estamos a ser insidiosamente alimentados com uma versão da vida que foi limpa até ficar irreconhecível e, algures pelo caminho, sem que a maioria de nós dê por isso, começa a parecer-nos o padrão que devemos atingir. Não é de admirar que haja uma crise de saúde mental entre os nossos jovens e que tantos de nós nos sintamos desligados.

Mas a vida não precisa de ser assim.

Trata-se da alegria da jornada. A emoção de ver o sol nascer numa manhã clara ou ouvir o primeiro cuco (que ouvi há algumas semanas, depois de 5 anos sem ouvir nenhum!). A felicidade que vem de uma boa chávena de café, num momento de calma antes do dia começar. Um encontro com amigos que alimenta a alma e nos faz rir tanto que até dói a barriga. Trata-se dos momentos que não aparecem no feed de ninguém nas redes sociais, mas de que nos lembramos muito tempo depois de terem passado. São esses que importam. São esses que ficam connosco.

Então, talvez, para contrariar esta realidade distorcida, precisemos de ser mais ervas daninhas?

Como L.F. Young escreveu no Botanical Inspirations Oracle: «Quando a vida não está a ser um mar de rosas, olha para as ervas daninhas e encontra a beleza escondida nelas.»

As ervas daninhas prosperam onde quer que caiam. Não esperam por condições perfeitas. Não perguntam se o local é o certo, se têm permissão ou se se encaixam no que alguém tinha em mente. Elas florescem sem pedir desculpa e ocupam espaço nos locais mais improváveis, com uma atitude de «que se lixe» que, quanto mais velha fico, mais admirável acho. Estou aqui. Estou viva e vou florescer, aconteça o que acontecer. Perfeitamente imperfeita.


Há uma liberdade nisso. Em decidir que não precisas das condições certas para começar. Que não precisas de ser polido, raro ou qualquer outra coisa que não seja exatamente o que és, a crescer onde aterraste, a fazer o que tens a fazer de qualquer maneira.

Os meus dentes-de-leão ainda estão lá, entre as lajes do pavimento. Amarelos brilhantes e completamente indiferentes. As abelhas encontraram-nos. O tomilho nunca apareceu, e eu já superei isso; na verdade, até deixei a erva-de-salgueiro crescer na parte de trás dos meus canteiros, uma planta também chamada de erva daninha, mas as abelhas estão a adorar!

Às vezes, o que realmente cresce é melhor do que aquilo que planeaste.

Todos nós precisamos de um pouco disso.

Sally x